sinopse

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A Dança sempre teve o texto como base, depois tentou um distanciamento inicial da palavra, mas a origem de libretos sempre foi uma explicação e nomeação do movimento, como estas minhas palavras assim o tendem, tentar a validação do movimento pela palavra. A tentativa de explicar algo que, por vezes, está no universo do indizível, mais próximo do universo da poética do que da narrativa. O movimento nunca é narrativo, é literal e mimético ou poético e abstrato, numa lógica de justificação. Certo é que movimento e palavra nas criações coreográficas estabelecem uma relação algo dicotómica e até anacrónica, mas que me leva a pensar que as duas unidades sempre estiveram presentes uma na outra e uma para a outra, mas no universo da metalinguagem – as palavras impregnadas de imagem.

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Parto, partindo para dentro, um bloco de granito que são as ideias brutamente amontoadas. Mas há uma ideia de pensamento que não acaba, uma ação que leva a outra e a outra. Acontecimentos que são reduzidos a um momento que significa tudo. Seis figuras em cena que entre o lento e a explosão, geradora do que é acontecer, viajam por momentos de solidão, de raiva, de julgamentos sumariamente físicos, brutos carregados de novos dogmas, de novas formas de moralismos, cenas que por acontecerem estão a ser reais, são garantia da realização inevitável de algo. Subtis olhares que marcam o início de novo caos e que produzem sensações. Depois de acontecidos são então nomeados pelo público, vincam palavras, por mais presentes que estas tenham estado no seu período de lentidão – ao ganharem a forma ganham o nome.

Se a frase esteve para a dança e o movimento para a palavra, também eles estiveram juntos naqueles que foram os marcos destes anos, onde se movimentaram e nomearam ideias e crenças, onde se fez, dançou e chamou História. 

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Trabalhar pelo acontecimento, fazer acontecer, tornar real o que aconteceu, o que se consegue ver, e não o que dizem os escritos sobre a forma como aconteceu, porque nos escritos não há sentimento efetivo.  

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Figuras que fazem tudo e contudo nada conseguem. Gritam em silêncio, o mudo silêncio do corpo. Dobram o corpo em dois, acham uma metade espacejada com tudo, cheiamente com tudo. O que fica do tudo? O oposto da existência. Será que é o cheiro do espaço ou o vazio? Tanto faz. Que fique a solitude preenchida de nós no acontecer.

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Luiz Antunes